第二周，麻烦找上了门。
六月下旬的一个傍晚，天色还没有完全暗下来。
西边的天际还剩一条窄窄的橘红色光带，像用刀刮过一样薄。
程青从菜市场回来，手里拎着一袋新鲜的青椒和一把蒜苗。
青椒的绿在傍晚的光里显得格外饱满，上面还带着水珠，是摊贩最后收摊前甩上去的。
蒜苗的根部沾着潮湿的泥土，散发出一股辛辣而清冽的气味。
她转过巷口时，忽然感觉到身后有视线黏在她背上。
那种感觉很难形容，让人本能地想把它甩掉。
她下意识地回头看了一眼，巷子尽头空无一人。
只有几只麻雀在电线上跳来跳去，抖了抖翅膀，又安静下来。
墙角堆着几块废弃的红砖，砖缝里长出一蓬灰绿色的野草，在微风中轻轻摇晃。
光线暗下去的速度比她预想的要快。
那些麻雀的影子在水泥地上拉得很长，像墨水滴进水里一样慢慢洇开。
她没太在意，继续往前走。
可接下来的几天里，那种被注视的感觉越来越明显。
有时候是她在井边洗菜，水流声哗哗地响着，她低头搓着青椒表面的泥点，余光却捕捉到院墙外的巷子里有人影一闪而过。
那人的速度快得像一只黑猫蹿过墙头，但她抬起头时，巷子里什么也没有，只有风吹动墙上爬着的几片枯叶。
有时候是她在半夜起来关窗。
因为夏天闷热，窗户开着一条缝透气。
她走到窗前伸手拉窗扇时，低头看到路灯下有一根烟头在黑暗中明灭了一下。
橘红色的光点短暂地亮起来，又被碾灭，像一只闭上的眼睛。
她站在窗前多看了几秒钟，路灯的光晕罩着一小圈飞虫，水泥路面上除了自己的影子，什么都没有。
程青虽然没有明确捕捉到什么，但那种始终存在的盯梢感，让她的后脊总是微微发凉。
她做饭的时候，切菜的节奏会不由自主地顿一下。
她坐在石榴树下择菜的时候，耳朵会不自觉地捕捉院墙外的每一个细微声响。
远处自行车的铃铛声、谁家电视里漏出的新闻播报、野猫跳过瓦片时发出的一记闷响。
每一声都让她绷紧一瞬，又在确认无关后慢慢松开。
她没有告诉季柏。
她在心里告诉自己，可能是监狱里那种草木皆兵的后遗症还没完全褪去。
毕竟她回到县城已经好几个月了，除了那次被几个混混堵在巷口被季柏教训过一顿之外，并没有人真正找过她的麻烦。
县城的日子安静得像一潭死水。
时间的流速在这里比其他地方慢得多，连邻居家晾在绳子上的衣服都能挂上三天不收回屋。
她告诉自己应该相信这种平静，像相信每天傍晚天会黑下来一样自然。
第四天傍晚，她端着洗完的碗走进厨房时，一回头，看到院门缝隙里塞进来一张纸条。
纸条是从院门底下的空隙里推进来的，那里的水泥地有一道细长的裂缝，常年积着灰。
纸条被折成一个小小的方块，边角带着泥土的污渍。
折痕处已经有些磨损，像是被人捏在手里反复揉搓过。
她放下碗，走过去弯腰捡起来，指尖碰到纸面时，触到一种微凉而粗糙的质感。
展开，上面用圆珠笔歪歪扭扭地写着几行字，笔画有些潦草，透着一股急匆匆的恨意：
“季柏当年打断的账，今天该你替他尝尝味了。今晚十点，东郊废弃汽修厂。你要是敢告诉季柏，明天这条街就会有人看到你的尸体。”
程青盯着那几行字，手指微微收紧，把纸边捏出了细密的褶皱。
她站在厨房门口，头顶的白炽灯发出嗡嗡的低鸣，几只小飞虫绕着灯管打转，影子在纸条上投下细碎的黑点。
窗外的天色正在以肉眼可见的速度变暗。
院子里那棵石榴树的轮廓从清晰变为模糊，叶子融进深蓝色的背景里，只剩下枝条的剪影。
她把那张纸条反复看了两遍。
最后迭好，沿着原来的折痕折回去，放进口袋里。
口袋里还装着早上买盐找回来的零钱和一把钥匙，纸条贴着钥匙的金属边缘，微微发硬。
她站在厨房门口，看着窗外渐渐暗下去的天色。
她知道，那肯定是季柏以前收债时结下的仇家。
县城这种地方，恩怨就像一棵埋在地下的树根，看不见，摸不着。
你走在上面的时候脚底一片平坦，但它会在某个夜里突然破土而出，绊你一个跟头，让你摔得满嘴是泥。
那些人找不到季柏的破绽，就找到了她。
因为他们是季柏在这座县城里唯一的弱点，那条软肋明晃晃地摆在那里。
任何人都能看到。
第一版主