什么？”
“因为现在不开，以后流的血，会更多。”
我抬起头，迎着他的目光：
“李纲用命砸门，不是因为他想死，是因为那扇门已经锈死了。现在砸，流的是一两个人的血。等那扇门彻底锈死，等门后面的人自己拿起刀来砸——”
“流的，就是天下人的血。”
我顿了顿：
“所以这血，我担。”
杨广看着我，看了很久。
然后他提起笔，在独孤泓的名字旁，缓缓写下四个字：
“以血止血。”
月光从窗外照进来，在地上投下一片银白。
他吹熄了蜡烛：
“去睡吧。明天，还有硬仗要打。”
我走到门口，回头看了一眼。
他还站在书案前，望着窗外沉沉的夜色。
月光把他的影子拉得很长。
……
第三天上午，我们开始最后一遍梳理。
杨广铺开纸，提笔写下我们可能遇到的每一个问题，每一个攻击，每一个反驳的要点。
他的字迹凌厉，条理清晰。
我看着那些字，忽然想起文思阁那三天，也是这样。一字一句，推演，打磨，争吵。
那时候，我还觉得这条路虽然难，但至少纯粹。
现在我知道了，这条路，从来就不纯粹。
它沾着血，连着权谋，系着无数人的算计。
可它，还是要开。
“殿下，”我忽然问，“如果明天输了……怎么办？”
杨广笔下不停：“那就再来。”
“再来？”
“一次不行，就两次。两次不行，就三次。”他抬起头，看向我，“这条路，本王开定了。”
他的眼神太坚定了，坚定到让我觉得：输，好像也不是什么大不了的事。
因为只要他在，这条路，就一定会开下去。
快到午时的时候，外面传来了脚步声。
很重，很稳。
裴仁基来了。
他穿着一身半旧的藏青色常服，腰间束着牛皮腰带，脚步踏在青石板上，发出沉稳的响声。
走进书房时，先看了我一眼。然后转向杨广，抱拳：
“殿下。”
杨广站起身：“裴将军。”
“老夫想了一夜。”
裴仁基的声音很沉，“想那条路上要流的血，想那些可能被拖下来的人，想这个天下……会不会乱。”
他顿了顿：
“然后老夫想起来，二十年前，在陇右，老夫带兵守城。城里有三千守军，城下有五万突厥兵。有人劝老夫降，说降了，至少能保住这三千人的命。”
他抬起眼，目光如炬：
“老夫没降。”
“因为老夫知道，如果今天降了，明天就会有更多人降。等突厥兵打到长安城下的时候，就没人守了。”
他深吸一口气：
“所以今天，老夫也不降。”
他看着杨广，一字一顿：
“这条路，老夫跟殿下一起开。”
书房里安静了一瞬。
然后杨广深深一揖：
“谢将军。”
裴仁基摆摆手：“别谢太早。这条路怎么开，咱们还得再议。”
他走到书案前，看着纸上那些推演，点点头：“想得周全，但还差一点。”
他指着独孤泓的名字：
“对付这老家伙，光说道理没用。得让他看见，不开这条路，他的子孙后代，也一样没活路。”
裴仁基笑了，那笑容里有种沙场老将的狠劲儿：
“来，老夫教你们，该怎么对付他。”
午后的阳光透过窗棂照进来，在地上投出斑驳的光影。
书房里，三个人。
一个皇子，一个将军，一个穿越者。
我们围在书案前，一字一句，推演着明天那场可能改变整个天下的论辩。
把可能遇到的所有攻击、所有反驳、所有陷阱，全都推演了一遍。
裴仁基甚至模仿独孤泓的语气，给我们演练了几遍：
“老夫问你，科举开了，那些考不上功名的世家子弟怎么办？让他们回家种地？还是让他们上街要饭？”
杨广应对：“考不上功名，可走军功擢升。朝廷开武举，开匠作司，开漕运、河工、算学，天下之大，岂止文官一条路？”
“那要是文武都考不上呢？”
“那便是该淘汰的人。”杨广答得斩钉截铁，“将军带兵时，会让一个连刀都提不动的人当先锋吗？”
从午后到黄昏，再到夜幕降临。
书房里的蜡烛点了一盏又一盏，墨汁用了一池又一池。
月上中天时，裴仁基终于起身。
“老夫该回去了。
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