一下，像是被那冰凉与温热交杂的触感激了一下，又像是想握住什么倏然滑走的东西。
“天热了。”
她开口，声音平稳，听不出丝毫异样。
“小心着凉。”
说完，她转身，步履平稳从容，月白的衣袂拂过被晒得发烫的青砖地，身影穿过月门，消失在书房方向。
林清韵站在原地，望着那空荡荡的月门，半晌没动。
然后，她才慢慢抬起手，指尖迟疑地，碰了碰自己锁骨上，刚才被苏瑾的拇指按压过的那一小片皮肤。
井水的冰凉早已无影无踪。
残留的，只有苏瑾指尖触碰过的感觉，并不用力，甚至算得上轻柔，可那种触感却异常清晰、顽固地烙在那里。
还有那片皮肤，被按压过的感觉鲜明，仿佛比平时更凸出，更敏感，带着隐约的、挥之不去的微麻。
她低下头，看向自己的领口。
不知何时，最上面那两颗散开的盘扣，已经被仔细地系好了。
扣眼与纽扣严丝合缝，衣襟也被整理得平整妥帖，遮住了所有不该露出的风光。
手法利落而自然。
总是这样。
用最不经意的动作，抹平最令人心慌的褶皱。
林清韵忽然感到一阵莫名的干渴。
她猛地转身，端起石桌上那盏苏瑾碰过的酸梅汤，仰头，咕咚咕咚连灌了好几口。
冰凉的、酸甜的汤汁滑过喉咙，落入胃中，带来一阵舒爽的战栗。
可是，一点用也没有。
胸口那片皮肤之下，那被指尖轻按过的地方，仿佛点燃了一小簇暗火，幽幽地，持续地散发着令人心慌意乱的微烫。
苏瑾推开书房的门。
她没有立刻走向那张书案，背过身，将整个背脊紧紧抵在了冰凉厚重的门板上。
木头的坚硬和微凉透过薄薄的夏衣传来，稍稍缓解了背后不知何时沁出的薄汗，也让她有些发晕的头脑清醒了一瞬。
她需要这坚实的依靠，需要这清晰的凉意，来镇定某些脱缰的东西。
她低下头，摊开自己的右手。
就是这只手，方才拢住了林清韵湿透的衣襟，拇指按在了那片熟悉的伤痕上。
指尖似乎还残留着当时的触感，最先感知的是井水泡出的、惊人的凉，像握了一块寒玉。
但下一秒，那凉意之下，鲜活肌肤的温软弹性，血液流淌带来的微热，便不容抗拒地透了过来。
还有，她拇指按压时，林清韵身体那一瞬间极其细微的凝滞，和随之而来的、几乎难以察觉的轻颤。
像弓弦被轻轻拨动，余韵却直抵心底。
她把这只手举到眼前，借着窗纸透进来的、已带些暮色的昏光，缓缓张开五指，又慢慢握紧。
掌心空空，指尖却仿佛还缠绕着某种无形的东西。
那湿漉漉的、半透明衣料的质感，那冰凉与温热交织的矛盾体温，那肌肤细腻的纹理划过薄茧的触感……
忽然，她目光一凝。
在自己右手虎口附近，靠近食指根部的地方，黏着一根极细、几乎看不见的丝线。
月白色，与那件湿透的中衣颜色一样。
大概是方才拢衣襟时，从她领口磨损的缝线处，或是崩开的盘扣边缘，不小心勾带下来的。
纤细，柔软，无力地搭在皮肤上，若不细看，根本发现不了。
苏瑾伸出左手的食指和拇指，极其小心地，将那根细丝拈了起来。
丝线太轻，在她指间仿若无物。
她拈着它，移到窗前最后一点阳光里。
那细丝在昏黄的光线下，泛着一种湿润的、珍珠般柔和的光泽。
像一滴水被拉成了线，又像一缕被凝固的月光。
她静静看了片刻。
然后，松开了手指。
那根细若游丝的线，飘飘荡荡，悄无声息地坠落，消失在书案旁深色的地面阴影里，再也寻不见踪影。
她在书案后坐下。
翻开今日未批阅的策论，提起笔，蘸了墨。
墨是午前磨的，已有些稠了，在砚堂里泛着乌沉的光。
她凝神，落笔，在纸上一笔一划写下批注。
字迹依旧瘦硬清峻，横平竖直，力透纸背。
可是，写着写着，笔尖悬在了纸上。
墨汁汇聚，饱满欲滴。
她看着笔下工整却突兀停滞的字行，忽然有些怔忡。
那些熟悉的词句，此刻读来竟有些陌生，排列组合间，似乎失去了原有的意义。
她感到自己的耳朵在发热。
那热意顽固地蔓延开来，染红了整个耳廓，甚至向着脸颊和脖颈悄然进犯。
从身体内部，从血液深处，一点点蒸腾上来的暖，缓慢，持久，带着一种陌生的悸动。
她抬手，用微凉的指尖碰了碰
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